Con pronóstico reservado fue sepultada la verdad, la poesía, la canción.
Es ficticio todo esto, hay más allá una terrible verdad, no tenemos nada; ni salud, ni dinero ni familia.
Atravezamos esta dura realidad con la frente en alto pero agachados cuando hay que envidiar lo de otros, tememos fracasar, tememos provocar algún dolor.
Nos sirve esta literatura sin embargo como paños de agua tibia, mejor algo que nada. Somos tan tenaces que limitamos nuestros latidos de corazón, nuestros espasmos vitales, y nuestros extásis todo esto a razón de que no hay explicación para los muchos fenómenos de las hormonas.
Estamos en la tarea de pasar por debajo del papel un mensaje en clave para que los entendidos sean conscientes de que la vida es una sola y vale lo que se haga. Nunca tratamos de diferir el fin, nuestra época ya ha llegado.
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